Atrás do florido
andor,
segue a Procissão
de seus devotos.
Levam círios
e murmuram pedidos.
Envergonham-se, talvez,
de tanto querer.
Caminham solenes,
rostos taciturnos
e gestos contidos.
Murmuram preces
e temem o futuro.
Caminham descalços,
pois nus não poderiam.
E cantam rosários
e batem matracas,
até que uma esquina
entorta,
a reta que seguia Deus.
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