Caminhos tortuosos
e abismos pavorosos
estreitam a gente miúda
sem que nada lhes acuda.
Caminhos da besta-fera,
do Homem da prisca Era,
isento de quimera
e da cor da Primavera.
Sonho não lhe habita,
só o ouro lhe grita.
Só a matéria lhe atinge,
pois o resto ele finge.
Escravo do dinheiro
resigna-se ao cativeiro
de não ser por inteiro
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