Vejo a estranha forma
em que a fumaça se transforma.
Assopro cinza
na patrulha ranzinza.
-Isto haverá de te matar...
-Apenas isso? Todo resto não pode me findar?
Como seria a solidão sem ele?
Dizem-me que ela é, só por ele.
Que todo resto nem pensaria em me deixar.
Simplórios pensamentos
de simplório sargentos.
A vida lhes é rotina.
Previsível rotina,
até como termina.
Creem na televisão,
ou noutro charlatão.
São retilíneos obedientes
de planos dementes,
como vacas enfileiradas
prestes a serem assassinadas.
Comerão sua carne
no churrasco de sempre.
Também comerão outro corpo eunuco,
no Templo de um Guru maluco.
Assim vivem
os esteios da sociedade
e títeres da sobriedade.
Dormem às vezes, após o frio sexo.
E acordam novo dia sem nexo.
Assim vivem
os expoentes sociais,
os considerados normais...
Dormem, acordam.
Acordam, trabalham
e dormem sem sonhos.
É pouco o que tem do Mundo,
e que ocupam no Espaço.
Do Tempo nada tem,
pois vendem-no ao relógio
até que lhes chegue o necrológio.
Dizem bravatas por futebol,
masturbam-se por revistas
e enquanto sonham com carros,
planejam a troca do assoalho
e gargalham pelo baralho.
Assim vivem.
Talvez gostem...
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