Canta o Cantador, por saber que o seu Cordel
é o azul de mar e céu.
É passarinho, é flor e é mel.
É o anjo das Minas
que cria outros tantos
em arte de cinzel.
É hino de Virgulino contra chibata de Coronel.
É dor doída de cada puta de Bordel;
de cada menina, sem escola, sem bedel.
É a miséria, companheira da fome certeira.
É a sede que arde, o maldito político covarde
e a esperança para mais tarde.
É vereda que se recorda,
é mágoa que transborda
e laço sem corda.
É o Brasil que não acorda.
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