Há uma tristeza tão grande
nas estantes vazias,
que se pensa que as idéias
sumiram no mundo.
Resta apenas a desolação
em mogno preto
e esse cheiro de abandono
que percorre os corredores
como um fantasma
descrente da própria morte.
E ainda que todos
os adjetivos, verbos e advérbios
tenham impregnado as paredes,
sabe-se que a poesia acabou.
A enseada de Botafogo,
que um Naif, em vão, tenta recriar,
perde a cor aos poucos
e tudo, agora,
é só a branca ausência.
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